Me he sentado frente a esta hoja de papel en blanco… 
¡Y, maldito si se va a salir con la suya!
             

                              Insomnio 

                                   
Se desangra la noche
en la infertilidad de horas parlantes.
Tirita el desvelo bajo las lunas grises
	y un diálogo sordo asola las cuencas resecas.    

En la penumbra, 
una luciérnaga revolotea 
apuntando, directamente, a mi frente.
                                 Andamos las dos en duelo
a ver quién apaga antes.

Sorpresivamente,
amanece el día
sin heridas de la contienda. 


Lola May