cataclismo de silencios.

A la sangre derramada,
por las disuasorias calles,
un día y otro también.

Ahora es siempre cada día
en la sala de espera
de un mañana cualquiera.

Mientras el aire huele
a flores muertas,
la vida se desvanece en
este irreconocible destierro.

Quizás este asesino silencioso
nos atrape a todos,
nos ahogue lentamente
con sus manos.

Hoy el día exhala su propia disnea.

La muerte viaja sin decir adiós,
y la vida se teje indeleble,
en las paredes de sucios
hospitales con olor a desahucio.

Miradas buscando asilo
en el tiempo más absurdo
de esta vida sin nombre.

Eduardo García Benítez.