Cielos grises, aguas negras

 

Te sientes caer, tu abismo ya te engulle
en una cruel realidad nunca elegida;
otra prueba de vida, dices, mientras
despliegas esas nuevas alas blancas
que pronto llegarán hasta tu cielo
pues no eres ser de arrastre, ni un burro
corriendo zanahoria en el hocico,
mientras siembra las coces, enfadado.

Tiempo al tiempo, lo sabes, el reloj
jamás falla al dar su hora, el destiempo
desvelará lo real; lo que es fingido
ya tiende a confundirse con abono.

Al final, simple estiércol maloliente,
impregnando la huella del que escucha
sin pararse a pensar el simple porqué.

Celos, maldad, tristezas, amarguras…
Los vómitos de envidia le preceden
donde ya todos temen pisar
un cálido excremento y se callan;
alimentan las farsas, injusticias,
que un mañana sobre ellos volarán.

 

Inma Flores.