Francisco Lezcano Lezcano – Semana Santa

Semana Santa


Semana Santa,
Semana Muerta:
Una cicatriz de miles de kilómetros
quiebra el milagro albino
del Polo Norte...

Un industrial coronado
con laca y spray zanahoria,
bombardea sin cálculo de consecuencias,
ni olvidar su partida de golf...

Fanáticos de otra fe,
como los de ayer,
vuelven a acuchillar
poniendo a su dios como testigo...

El hambre sesga medio planeta.
Miles de seres aterrorizados huyen de su patria,
creyendo en los olivos y palomas blancas
de otras fronteras,
pero pierden sus hijos en el frío,
aun antes de alcanzarlas...

Semana Santa,
Semana Muerta:
¿Dónde está el grito de Dios?

Cientos de mujeres violadas...

Semana Santa.
Semana Muerta:
¿Dónde están vuestras vírgenes
madres de todos los milagros?

Cientos de niños guerreros
no saben por qué matan,
ni por qué les regalan coca.

Plañideras emotivas de la Semana Santa,
caballeros leales y dignos
¿Cuántas lágrimas habéis vertido
por los degollados del mundo,
por tantos inocentes gaseados
como ratas apestadas,
por los flajelados de la Tierra,
los crucificados sin posibilidad de resurrección...

En abril, lluvias mil.
¡Ha empezado a llover!
Al menos el cielo llora...
¿Mañana será otro día?



Francisco Lezcano Lezcano
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