Existen las palabras
en esta luz con sabor a huída.
Todo viene de un océano
a la deriva de unos ojos.
Rompientes de olas en las rocas
de esta herida calcinante
en la piel desnuda del tiempo.
Unas manos de piedra
casi cansadas y desoladas
que se mueven con la premura
de las olas en las playas del sueño.
Esta muerte absurda
de una memoria ya perdida
para siempre.

Todo es en el sonido
de este ayer podrido de latir.
Rostros impávidos buscando asilo
en la noche más oscura de las cosas.

Y al final de todo,
una voz que se apaga
poco a poco
en el reino ensordecedor del miedo.

Eduardo García Benítez