Volar

Como una página en blanco;
como encimera libre de obstáculos 
bien cubierta de polvo,
pero sin nada  que te llame la atención;
como cocina con su apagado fogón;
como pájaro afónico en la primavera.
Como coche sin rueda que arrancar pretende;
como niño dormido junto al materno pezón;
como el agua empozada que pretende ser naciente…
así latía, triste, cargado de olvido
un alma adormecida. 
Quizás tanta desidia
impregnó su mañana de locura
y decidió morir,
partir hacia otro cielo.
Pero un pájaro junto a su ventana
cantó en su oído 
luces de primavera: escarlatas y azules.
Consiguió  renacer con negras plumas,
y al mirar sobre el mar su estela
descubrió que ya el mirlo volaba como águila
surcando el cielo, libre, sin absurdos temores,
muy lejos de los otros pájaros 
ya lejos de otros mirlos,
ya libre.
Voló.

Inma Flores