PEDRO MARTÍNEZ

Mi abuelo, por la calle del Obispo

-su eterna galería iluminada-,

a los parques del mar fue de camisa

de olán, la cabellera fina y blanca.

 

Pescador ni remero, viento o nube,

nadie sabe por qué sus ojos grises

vagan como gaviotas por el Puerto

si es que está muerto, para siempre triste.

 

Royendo está su casa con balcones

la dentadura fría de los nortes;

su cuerpo es devorado por el agua.

 

Pedro Martínez, ¿qué razón tuviste

para morir domingo junto al mar

en un sillón de mimbre de La Habana?

 

Mi abuelo materno, Pedro Martínez Martínez, nació en Tenerife y murió en La Habana. Era un niño de 7 años cuando emigró a Cuba con sus padres. Y no salió nunca de aquella isla.

Facebook: Manuel Díaz Martínez