Siete

Siete minutos
Siete horas
Siete semanas
Muerta en la ciudad 
de los seres con alas

Siete jodidas palabras
para intentar decir todo
y al final, decir nada

Cris, ¿eres tú?
¿Vas a morir 
o sobrevivirás?
¿Un día más a otro mañana?
¿Por qué pienso tanto en ti
si no nos conocemos
de nada?

Calma, chaval,
ya no tomo café, solo té
Ahora soy vegana

Compro guitarras
solo para ver cómo arde
en mi chimenea 
la madera de una Fender

La fama dicen es extraña 
La sueñas años
y, cuando te la inyectan,
sientes que te arden
llamaradas en tus entrañas 

¡No puedo más!
¡Basta!
Sean siete minutos
o siete semanas
quiero madrugar un día,
levantarme sin más,
mirar por la ventana
y decir pero ¡qué bien
me sienta ser Cris
sin cuerdas ni acordes!
¡Qué bien arden
en mi chimenea
todas aquellas malditas guitarras!

Siete minutos
Siete semanas
Sí, solo eso...
7

Roberto Iglesias