Ahora que la ciudad duerme
todo se convierte en sucia mentira.
Por las aceras transita la sangre
de un ayer podrido de latir.
Las paredes de las casas
huelen a destierro,
y los días son cada vez
más grises.

En la penumbra el grito herido
del dolor humano.

Hay lugares que sólo
saben de sus entrañas,
muros de papel en ciudades de asfalto.
La razón olvidada del verso.

Todos los silencios arañando
los cristales del miedo,
y el camino sucio
de unos pasos muertos,
en esta memoria casual
de un tiempo que fue.

Eduardo García Benítez